ESCRITORA DE MICRORRELATOS
Luna: ¿Has notado alguna vez, querido Sol, cómo la flor de loto asciende desde el abismo de su origen? Sol: ¡Oh, sí!, amada Luna. La he observado erguirse desde el barro, esa cuna de lodo y oscuridad, elevándose hacia mi luz con una gracia inigualable. Luna: Siempre he admirado su fuerza, su coraje para desafiar…
La esencia de su ser se entretejía con la brisa, esa suave caricia que envuelve y reconforta en los momentos más difíciles. Sus hijos, abrazados por su ternura, hallaban en ella la fortaleza y la calma que solo una madre puede otorgar. Cuando los truenos resonaban en el firmamento y las tormentas amenazaban con oscurecer…
Sus lágrimas se despedían de unos ojos cansados, cayendo por los surcos de un rostro curtido por el tiempo. En su viaje por aquella piel yerma escribían una historia de dolor, un verso solitario en la poesía del sufrimiento de un hombre solo. Lágrimas nacidas en la cuna del sentir más profundo; lágrimas que serpenteaban…