ESCRITORA DE MICRORRELATOS
El pintor mezclaba los colores en su paleta con movimientos deliberados. Sus ojos, llenos de impaciencia, se centraban en un lienzo en blanco que le invitaba a vestir su desnudez; alrededor, el olor a óleo y trementina llenaba el aire. Mientras, la luz del atardecer entraba por la ventana, bañando aquel espacio con un velo…
Arrastró la mochila hasta el cuarto de baño y comenzó a repasar el material: martillo de cocina, paquete de bridas con cúter de regalo, un litro de gasolina, dos cajas de cerillas, dos metros de cuerda, juego de cuchillos japoneses -de los que regalan con el periódico dominical- y bolsas de basura. La mochila incluía,…
Tomás llevaba trieinta minutos esperando por ella. Ángela, aturdida ante aquella situación inesperada, entró en el coche sin decir nada. Tras cinco minutos de trayecto, Tomás decidió hablar. —Te noto distante. ¿Te pasa algo? —No. No me pasa nada. —contestó ella sin querer mirarle a la cara. —Yo creo que me ocultas algo, Ángela. Llevas…